LEVA UM CASAQUINHO

Pense num sujeito de voz grossa, daquelas bem graves, conforme os(as) regentes de coral, o famoso “baixo”, conhecido no meio como “basso profondo”. Pois bem, pense num sujeito com essa voz, barba na cara, um pênis e saco entre as pernas. Pensou?! Pois é: se tem alguém mais fora-de-moda, “démodé”, na face da Terra, esse alguém é esse sujeito com essas características. ‘Homem’, com suas características naturais. Já ouviram falar?! Bebe cerveja, assiste a jogo de futebol e/ou rugby, come boceta, carrega consigo afetos e sentimentos que ser humano algum (muito menos do gênero oposto) consegue sequer intuir. Não é dado a excessivas frescuras de indumentária, morre pela sua dama e pelos seus/suas filhos(as), é capaz de se submenter às condições mais espúrias em prol dos(as) seus/suas... de sua ‘patota’. Ronca, coça o saco (até mesmo porque tem um!), possui certa dificuldade de se assentar com as pernas cruzadas (só quem tem saco sabe!), bebe birita, aquela voz que parece...

Cinquenta anos duma era que ainda acreditava e apostava no futuro. Por onde andam o sonho, a esperança ,  onde repousa a vontade de acreditar no mundo,  alçar vôo ao porvir? Em que canto desse planeta deixamos a memória do infinito, nós agora nessa compulsão pelo caos , a destruição ,  essa entrega coletiva ao abismo? Naquele verão norte-americano de 1969 a humanidade pisava o cosmo e todos nós perguntamos:  onde eu estava quando o homem pisou na Lua?  Garimpando as lembranças me vejo atônito menino diante da tela de TV preto e branco  as pegadas míticas de Neil Armstrong  sobre nosso satélite prateado antes só anseio dos poetas enamorados.  Aqui na Terra divididos na Guerra Fria , os russos apertando o cerco na Cortina de Ferro e os ianques chafurdando no horror vietnamita : no deu tanta insânia ?  A União Soviética é peça de museu e o Vietnã depois de vencer a guerra se tornaria um tigre capitalista.  Quantas guerras são necessá...

Pela fresta da janela Resta a luz, no rosto dela Seu sorriso se amarela A cidade se ilumina Manhã triste que desperta Nas mãos vazias e desertas Olhos postos no horizonte Tardes frias e cinzentas Chuva chora sua ausência A paisagem se transforma A lua se afugenta As palavras que me consomem São no peito a sentença A certeza que se morre Noite, madrugada adentro Seu perfume me consola Quartos, sala um mundo imenso Sem seu corpo, sua presença A tristeza que me assola É ver seu sorriso virar choro O fechar de minha janela Casas brancas e amarelas Na paisagem pela janela Um jardim verde e florido Colorindo seu caminho No olhar triste e sozinho Nenhum aceno de adeus Pela fresta da janela Reza a luz A ausência dela Meu coração, então, se fecha Pulso fraco, quase para Varanda triste e deserta Vara a noite, a luz de vela Fábio Rossi é um cara admirável. Santista radicado em São Paulo, é dublê de ...

Vivemos um Tempo sem tempo ,   a pressa se impõe ‘a percepção,   o caos não criativo substitui a reflexão criadora,   a busca de um sucesso oco escraviza nosso cotidiano estéril.   ´´Para que tanta perna, meu Deus, pergunta meu coração´´ diz-nos Drummond : para onde vão todos na manhã que se esvai como se esvai o dia, o mês que corre, o ano que escoa nessa sensação de que tudo voa e nada se fica em nossas retinas tão cansadas de tanto e tudo?   Talvez só os poetas não se impõem essa correria doida porque os poetas são antenas da raça e precisam observar a atmosfera eterna por trás da paisagem barulhenta das cidades.   Os poetas são mantenedoras do encanto,   da fruição atemporal , das nesgas de infinito que ainda deitam raízes em nossos hábitos prosaicos,   o eterno que ainda teima colorir nossas pegadas por esse mundo já esgotando-se   por maus tratos .   É preciso alguns minutos para contemplação,   alguma pausa para saudad...

Cada país possui seu jeito: uns acertam mais, outros, bem menos. Com o último dia de circulação do Expresso Popular nesta sexta, 31 de Maio de 2019, vi jornalistas e ex-empregados da casa lamentarem o fechamento do jornal. O que, realmente, é lamentável mesmo que o "Expresso..." não seja mais um "modelo de negócio" pertinente. Compreensível. Vi algumas manifestações, aqui & acolá, sobre a efeméride de amanhã. Em alguns, o "... o Brasil encolhe...", em outras, "...o jornalismo está em crise...", nessa linha. Algumas comparações com o tipo de jornalismo que se faz em outros lugares do planeta. Vira, mexe, cai na BBC como uma espécie de 'modelo a ser seguido'. Opa! Por conta de uma amiga pessoal, a Srª Susan Lovell, "comissioner" da BBC Ulster (Irlanda do Norte), "... dessa empresa, eu conheço". Começam, assim, "as jabuticabas", internacionalmente conhecidas como "de...

A SOLIDÃO DO HOMEM FOFO Cap X Volto aqui eu, o narrador, para uma breve reflexão: O que quer o homem fofo? Filho espúrio de uma época de ocaso, protagonizada por tristes figuras qual Fernando Gabeira, o homem fofo surge como reação ao crepúsculo de um macho romântico, sadio e bondoso, que amava as mulheres sem alienar sua alma ao diabo. Na aurora de enxofre que sucedeu o arrebol do velho macho luziu este espécime execrável, descontextualizado (ele próprio se diz "desconstruido"), sem identidade nem opinião firme. Arroja-se a infâmias como comer saladinhas, cheirar a rolha do vinho e fazer observações sobre safra, acidez, oxidação, combina cores de roupa. Degradou-se, enfim, no afã de agradar a pauta feminista impositiva que matou seu antecessor. Pra não sucumbir, capitulou. Em vez de lutar, aliou-se ao dominador. Mas, tal e qual o colonizador norte americano tem profundo desprezo pelo índio brazuca que o bajula, as mulheres nutrem pelo homem fofo verdadeir...