LEVA UM CASAQUINHO

PARA A PUTA QUE LEVOU MEUS POEMAS Alguns dizem que nós devemos manter um remorso pessoal dos nossos poemas, manter-se abstrato, e até há certa razão para isso, mas jesus! Doze poemas se foram e eu não guardo cópias. E você levou minhas pinturas também, as melhores: é sufocante! Você está tentando me esmagar, assim como o resto deles? Porque você não levou o meu dinheiro? Elas geralmente levam da minha calça de bêbado jogada no canto. Da próxima vez leve meu braço esquerdo, ou uma nota de $50, mas não meus poemas: eu não sou Shakespeare, mas em algum momento não haverá mais nenhum, abstrato ou o que quer que seja; Sempre existirão putas, dinheiro e bêbados, até a última bomba, mas como disse Deus, cruzando as pernas, "Eu vejo que fiz vários poetas, mas não muita poesia" TO THE WHORE WHO TOOK MY POEMS some say we should keep personal remorse from the poem, stay abstract, and there is some reason in this, but jezus; twelve poems gone a...

Não, não tenho os mais de 45 livros de Charles Bukowski publicados em vida e após a morte, nem lá perto, mas tenho uma boa e essencial colecção da sua obra há muitos anos na minha estante. Bukowski faleceu em San Pedro, Califórnia, em 1994, aos 73 anos de idade. Para a quantia de cigarros e charutos que fumou enquanto bebia litros de cerveja, vinho e outras substâncias celestiais mas mortais, nada mal. Ou então tudo não passou de uma pose bem urdida ao longo da vida, deixou as mais atrevidas, corajosas e indecentes páginas na literatura norte-americana de todos os tempos, nem Hunter S. Thompson se tornou a sua sombra na literatura da maldição, e Henry Miller parecerá um menino de escola dominical ao seu lado. Escreveu ao mesmo tempo dos Beat, a que alguns críticos ainda tentam associa-lo, mas ele só derramou desprezo sobre esses que ele chamava de oportunistas, os que desfrutaram do recém-descoberto amor que a Academia esquerdizada passou a dedicar a todo e qualquer rebelde intele...

Dia lindo, dias perfeitos.  Desocupadamente, entre um e outro bate papo abro, leio um texto curto de Bukowski intitulado "Notas de um Candidato a Suicídio" (Charles Bukowski  claro que não tem explicação para quem tem bom gosto e quem não tem) "O que pra um homem é água, pra outro é fogo.  Não consigo atinar com o motivo da popularidade de Faulkner, dos jogos de beisebol, Bob Hope, Henry Miller, Shakespeare, Ibsen, as peças de Tchekov.  G. B. Shaw me faz bocejar do princípio ao fim.  Tolstói, idem, Guerra e Paz, pra mim, é o maior fracasso desde O Capote, de Gogol.  De Mailer, já falei.  Bob Dylan me dá impressão de canastronice, ao passo que Donovan parece ter classe mesmo.  Simplesmente não dá pra entender. boxe, futebol profissional, basquete, são coisas que têm dinamismo.  O Hemingway do início era bom.  Dos foi um garoto danado.  Sherwood Anderson, de cabo a rabo.  O Saroyan do início.  Tênis e óper...