(A Ivan Junqueira)
Não há como agarrar-te à natureza
quando a asa da noite baixa e faz
a sombra sobre a acha, a lenha presa
à luz da labareda que a desfaz;
morres despreparado ou morres bem,
mas passas pela cinza, meu rapaz.
Tudo talvez ressurja mais além,
mas ao abutre, albatroz, águia ou condor
o vôo acaba por pesar e tem
que perder altitude no esplendor:
dos páramos à esteira de uma nave
estende-se a amplidão, mas sem repor
fôlego a um coração até que a ave
recolha a asa e pronto, se acabou,
foi-se o que era tão doce! Tão suave
levitou-se e mais nada lembra o vôo...
Nada, nem mesmo a terra, eqüidistante
do que caiu como do que voltou,
com uma equanimidade impressionante.
E caso a interpelassem que diria?
Nada outra vez, ou menos que o ex-amante
fingindo-se impassível se algum dia
ouve dizer que tudo acaba assim.
Pois foi assim que o espectro da poesia
surgiu-me um belo dia, e veio a mim
assim que eu consegui levar a sério
os canteiros de Kant num jardim
à beira Tâmisa, ante um cemitério...
Lá estivera eu de mão no queixo
a espanar as lombadas do mistério,
seguindo a lógica ao seu belo fecho:
afinal, se a equação mais arbitrária
conseguiria amarrar a terra a um eixo,
qualquer cogitação imaginária
não seria nem mais nem menos frágil;
divagações da hora solitária,
arabescos da mente, sempre ágil
ao fazer de um trapézio o seu lugar.
Pois foi então que, assim como um presságio
obriga a respirar mais devagar,
mas faz bater mais forte o coração,
eu primeiro senti aquele olhar
antes de perceber a assombração
que entre o rio, o junquilho e o malmequer
vi caminhar em minha direção.
Atônito, amparei-me a uma mulher,
semidesfalecido: o encapotado
era a cara do Charles Baudelaire
do retrato, cuspido e escarrado!
Ninguém via o que estava acontecendo,
em toda aquela gente ali ao lado
ninguém notava aquele rosto idêntico
à corola da rosa corroída
em que Blake encarnara o sofrimento.
E lá vinha ele andando! Espavorida
mas alerta, habilíssima colméia,
a mente me exigia uma saída
e, assim como o avestruz ante a alcatéia,
insistia em não ver: não, não seria,
não podia ser ele, era outra idéia
a espumejar na velha alegoria
dos nevoeiros que complicam Londres...
Mas não havia erro! A ventania
havia depenado tanto as frondes
que atirava topázios e safiras
contra o bueiro em brasas do horizonte,
mas nele havia o ar dessas mentiras
que dizem a verdade: confrontou-me
e num rápido olhar deixou-me em tiras
os trapos da razão – era o meu homem!
Há múmias que uma vez desembrulhadas
têm escrito na cara o nosso nome.
Carros, ônibus, gente nas calçadas,
um semáforo ao longe, vaga-lume
estático entre sombras apressadas,
e aquilo a se agitar que nem um cume
de palmeira no ar – e andando, andando
e desferindo o olhar como um perfume
de gangrena fatal ensarilhando
o eterno câncer da imaginação
que desorbita a mente como um bando
de morcegos agrava a escuridão.
Por fim parou-me ao lado e imaginei
ouvir (talvez sonhasse, talvez não...)
um balbucio familiar e cheio
de ecos aos que andamos pelo canto:
“Andaste num vazio sempre alheio,
entre noções apenas e, no entanto,
nunca bastou sequer a consolar-te
tanta fabulação cheia de espanto,
de dor... Buscas o todo parte a parte,
queres as perfeições da geometria,
e ao fim do sonho circular da arte
entregas tudo à fantasmagoria,
aos jogos malabares da ilusão.
Andas equivocado e nem seria
de surpreender tua equivocação,
porque, se alguma vez desconfiaste
dessa imprudência, abriste o coração
à luz conceitual, o belo traste
que temes porque o adoras e te leva,
como o refém que és do que adoraste,
de lição em lição à mesma treva.
É tudo sempre a treva tumultuosa,
não por causa da carne, que se eleva
quando quer à estação miraculosa,
mas por causa do olhar que não quer ver
e abisma-se em si mesmo, como a rosa
amada pelo verme e sem poder
de o recusar, tentando resignar-se.
Não te resignes mais a conceber
um triunfo de idéias, um disfarce
para as caras da morte neste mundo,
uma equação qualquer que a mascarasse,
como o médico mente ao moribundo
e o coitado a si mesmo: também eu
meti-me com paixão nesse infecundo
escrínio de ilusões, mas vem do céu
a luz que nos sustém, a que alucina,
a luz conceitual, nasce de um breu.
Não sigas mais a falsa peregrina
que rapta a imagem, rouba-lhe o reflexo
e entrega os dois a um jogo que termina
por desfazer de tudo a cada nexo.
A terra é provisória e improvidente,
tudo é relâmpago entre a morte e o sexo,
mas a alma faminta não consente
que lhe mintam! A Idéia te convida
mas não recebe nunca e, de repente,
entre a porta da entrada e a da saída
perdes as proporções e logo a conta,
o fio da meada e o dom da vida;
fecha-se a última jaula e a fera tonta
descobre que agoniza e morre presa.
E no entanto repara: o cisne aponta
para a altura cantando, e com certeza
essa canção no extremo transfigura
a coisa moritura e a alma surpresa
entre o número, o nada e a noite escura...
Bruno Tolentino nasceu no Rio de Janeiro
em 12 de Novembro de 1940.
Conviveu desde crianças com intelectuais
e escritores como Cecília Meirelles,
Carlos Drummond de Andrade,
Manuel Bandeira e João Cabral de Melo Neto
Deixou o Brasil em 1964
para viver na Inglaterra por 30 anos
como professor em Oxford, Essex e Bristol.
"As Horas de Katarina", seu primeiro livro de poemas,
lhe rendeu o Prêmio Jabuti em 1994.
"O Mundo Como Ideia", seu segundo livro de poemas,
lhe rendeu outro Prêmio Jabuti em 2003.
Morreu de AIDS em 27 de Junho de 2007,
no Hospital Emílio Ribas, em São Paulo.
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