LEVA UM CASAQUINHO

Buenas!  Era uma vez, longe em nossa memória, um lugar lá para as bandas de Santana do Livramento, nas bordas da fronteira do Rio Grande do Sul com o Uruguai. Uma terra de gente brava, dura, empedernida. Gente acostumada a lutar. Desde que o mundo é mundo.  Naquela parte esquecida do Brasil, a lei sempre foi a do mais forte. Portanto, aquele povo já nasceu peleando. E peleando seguiu pela vida a fora. Sem descanso. Sem trégua. Sem paz.  De um lado, os castelhanos. Do outro, o governo imperial. Nesse fogo cruzado ninguém tinha vida fácil. Pelo contrário. Pergunte ao pó dos milhares e milhares de colonos e de imigrantes que escolheram aquele chão para viver. E morrer.  O tempo não era melhor. O tempo e o vento. O primeiro passava demasiado lento, demasiado quieto, demasiado angustiante. O segundo era ainda mais perverso. Não respeitava poncho, batina ou farda. Soberano do pampa, o velho minuano rasgava a tudo e a todos como a fria lâmi...

Jogou a bola sete sem pressa, certo da tacada perfeita. Só não contava com a descaída da mesa. "Morfética”, rosnou, entre dentes. E lá se foi mais uma partida. Mais uma chance de empatar o jogo,  duríssimo, uma pedreira que já se arrastava por mais de dez horas. Pelo jeito, isso aqui vai longe, matutou. Naval pôs o taco sobre o feltro verde e disse ao adversário que ia ao banheiro. Pediu para ele arrumar as bolas, que voltaria logo. “Vou tirar a água do joelho”, disse, forçando um sorriso. No sanitário, sua máscara caiu. Ao olhar para o espelho, quase não se reconheceu. “Quem é esse caco velho”, pensou. Cadê o Naval falado? Onde foi parar aquela cara de anjo, aquele sorriso maroto, que ajudavam a camuflar uma das piranhas de jogo mais vorazes de todos os tempos?  Trinta anos de sinuca é demais. Até para um malandro. É muito tempo de mesa. Tempo demais. Mereceria duas aposentadorias. Ou três. Ou um plano de saúde de Primeiro Mundo, desses que têm cobertura até para...