“Essa foto tem quase cinquenta anos.” “Você é essa menina?” “Sim.” “Que graça...” “Viu como eu tô quietinha ao lado do meu pai? Eu o adorava.” “Por que você usava óculos?” “Eu era estrábica, acho que do olho direito.” “Deixa eu ver os teus olhos.” “O que foi?” “O direito é um pouquinho torto.” “Os teus olhos são juntos. Alguém que não entenda a diferença pode pensar que você é estrábico.” “Sei... Até que idade usou óculos?” “Não lembro. Você podia limpar esse quarto, lavar a cortina. Tenho alergia a pó.” “Descuidei um pouco da casa. Qualquer dia passo uma vassoura aqui.” “Quando eu não estiver, por favor. Sou sensível à poeira. Aproveita e troca esse lençol.” “Você ainda parece a menina do retrato. Tem o mesmo olhar.” “As coisas ficam.” “Será que o teu pai pensou na composição da imagem? É engraçado: vocês usando óculos de armações pretas, de hastes e lentes grossas.” “Claro que ele planejou a cena. O meu pai era fotógrafo amador. Em vez de varre...
UMA REVISTA ACONCHEGANTE QUE VALE POR UM COBERTORZINHO