A cidade envelheceu comigo. Não é apenas meu corpo que se arrasta com mais lentidão ou meus reflexos que respondem tardiamente. O mundo ao redor mudou e, com ele, imagens se enrugaram em lembranças.
Minha cidade, como qualquer outra, é dinâmica, que renasce pelos que chegam, pelos que a deixam por uma chance melhor, pelos que retornam em busca do que não retorna mais. A cidade se sacode pelo mito do progresso, pelas batalhas diárias entre o velho e o novo.
Minha cidade se desfaz com a demolição de símbolos de experiências, com a cegueira de edifícios parecidos com penitenciárias de luxo que me impedem de sentir o vento marítimo ou enxergar o outro lado de suas fronteiras.
Minha cidade ruiu quando vi a escola onde estudei por anos, por ironia no bairro de nome Pompéia, sobreviver em fotografias. Sua vizinha, a casa onde discursei na colação de grau, hoje é refém de torres pós-modernas, mas alicerçadas em velhos valores.
A casa onde amigos de infância me acolheram, no Boqueirão, sumiu em dias, para dar lugar – num futuro próximo – às gentes que escolhem entre o armário e a cama para habitar um quarto. A casa de reuniões de escola desapareceu como pela mágica quase infantil que um de seus moradores fazia durante as festas de aniversário.
O sequestro daquela casa abriu um buraco no Boqueirão, cada vez mais contraditório pela escassez de árvores por vezes esquartejadas, paradoxal pelo verde que cede ao cinza do concreto, a pintura cult dos imóveis vazios.
A cidade em que vivo caminha mais rápida e perversa do que meus olhos podem acompanhá-la. A cidade perde a doçura que alimentava, por exemplo, vários cantos do Gonzaga, o que o faziam parecer com uma pequena Viena, hoje afogada em luminosos, congestionamentos e preços nova-iorquinos.
Envelhecer é compreender que seu mundo também se apaga aos soluços. Dar lugar a outro cenário é fato, mas sem retirar o prazer de, ao menos, palpitar sobre ele. Conseguimos mensurar ou entender o que se passa? Ou apenas usufruímos, concordamos e pagamos a conta como fiéis e servis consumidores da trajetória decidida pelo alheio? Ou nós estamos alheios porque nos basta o entretenimento individual da vida que vem em combos?
Tenho medo da cidade que se desenha para mim. Temo a arrogância que esconde o provincianismo para encarecer ainda mais o que não se pode oferecer. Preocupa-me estar diante de um pai que não reconhece seus filhos porque a mentalidade caducou pela demência da ganância.
Se minha cidade perdeu a memória, ela não saberá quem foi, não terá a dimensão do que faz a si própria, tampouco poderá corrigir uma rota de colisão talvez suicida. Hoje, desconfio que minha cidade é incapaz de responder a mais básica pergunta: quem sou eu?
Santos, como quaisquer endereços, nasceu para a metamorfose. O problema não é o novo tempo, mas a urgência com que ele insiste em nos atropelar, sem intervalo para que se recupere o fôlego da adaptação. Uma cidade ajoelhada às promessas de desenvolvimento, volúvel a cada novo objeto de desejo pode virar um frankenstein de si mesma, sem direção planejada.
Marcus Vinícius Batista
é o cronista santista número um, ponto.
É autor de "Quando Os Mudos Conversam"
Realejo Livros)
coletânea de crônicas escritas
entre 2007 e 2015
e mantém uma coluna semanal
no Boqueirão News
que é aguardada com avidez
por sua legião de leitores.
Atendendo a um pedido
de LEVA UM CASAQUINHO,
ele se dispôs a resgatar
algumas de suas crônicas favoritas
escritas nos últimos anos
para republicação no BAÚ DO MARCÃO.
É com muito prazer que saudamos
a chegada de Marcus Vinícius Batista
a nosso time de colaboradores.
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