Tenho 39 anos. Sou jornalista desde 1992, quando cobri uma eleição para a Prefeitura de Santos, cidade onde moro, no litoral de São Paulo. Sempre me considerei um profissional de sorte, não apenas por trabalhar em bons lugares e ter ficado desemprego somente por 15 dias neste período, mas também por estar cercado de jornalistas talentosos, muitos deles meus professores, dentro e fora da universidade.
Ultimamente, tenho me sentido um jornalista velho. Não se trata de biologia, muito menos de mentalidade, o pior dos sintomas que cercam a velhice. Aprendi, desde a graduação, a necessidade de atualização constante e a busca por solidez e renovação cultural. O estudo se tornou diário, de certa maneira um vício prazeroso que serve como entendimento para a sobrevivência na profissão.
Velho não significa obsoleto.
Velho significa que enfrento dificuldades cada vez maiores para exercer minha profissão, o que demanda esforços mais agudos para superá-las. São obstáculos que transitam entre os valores clássicos que norteiam o Jornalismo e a observação de práticas cotidianas.
A profissão enfrenta uma fase difícil, de sucateamento da atividade, em parte por nossa responsabilidade, porque não soubemos lidar com as mudanças no tratamento da informação. Permitimos que nosso papel comprasse uma passagem rumo à substituição, à dispensa nos processos vorazes de mídia.
A outra parte do que me incomoda fica na conta das empresas, que açoitam seus profissionais na corrida por fazer mais com menos gente. A trajetória de informatização das redações – inevitável dentro de um contexto muito mais amplo, claro – resultou na industrialização definitiva da notícia, na padronização de conteúdos, na perversidade do jornalismo copia-e-cola e na ditadura da superficialidade justificada pela ilusão do tempo real.
Neste caso, multiplicam-se relatos de colegas que adulteram o horário da publicação para justificar o furo de um, dois minutos. Talvez tenham que reaprender o que seria furo jornalístico.
Neste cenário, vejo jornalistas recém-formados com salários de R$ 800 a R$ 1300 em assessorias de imprensa. Produtores de TV que recebem R$ 1500, em média. Assisto também a colegas que, depois de 20, 25 anos de profissão, ainda lutam – com risco à saúde - para pagar as contas, rebolam diante do gerente da agência bancária e se arrastam exaustos por dois, três empregos.
Sinto-me velho porque olho para os lados e não enxergo sequer discussões sobre a sobrevivência da profissão. Viramos o personagem de Chaplin, que parafusa sem pensar na linha de montagem? Testemunho jornalistas acomodados, satisfeitos com a “morte” da reportagem. Muitos veteranos lavam as mãos diante de focas que insistem em produzir matérias sem se levantar da cadeira. Isso me lembra a briga de profissionais da Folha de S.Paulo com Paulo Francis que, certa vez, escreveu um texto apenas observando da janela. Hoje, talvez falte até a janela.
Sinto-me, eventualmente, como se fosse um dinossauro diante do inverno glacial que se aproxima quando me queixo da metamorfose das entrevistas. Entrevistas que são, na verdade, questionários, listas de perguntas enviadas por e-mail, in box de Facebook ou quaisquer outros recursos tecnológicos semelhantes.
A ironia é que nunca tivemos tantas possibilidades de entrevistar. As distâncias caíram a zero. Basta usar um simples programa como Skype para conversar com um sujeito em qualquer endereço. O telefone, antes um símbolo da preguiça jornalística, virou mérito em várias redações porque possibilita a réplica do repórter, o debate como qualquer entrevista merece e exige.
O sucateamento do trabalho jornalístico perfura a entrevista em sua essência. A velhice que traz a rabugice de quem procura – e por vezes não encontra – os detalhes sensoriais do repórter. A matéria que nos indica cheiros, detalhes visuais, gestos e demais características corporais da fonte, a profundidade que bons repórteres nos dão de presente, como analistas técnicos de perfis e biografias.
A percepção de que muitos de nós, jornalistas, fomos atropelados pelo trem digital cresceu nos últimos anos. Como lição elementar, percebo um processo em curso, a transição que nos tortura com a crueldade da lerdeza. Como antídoto, adaptei-me de várias maneiras para jamais perder o poder de indignação, único combustível que previne contra a morte jornalística.
Deixei o mecanicismo das redações diárias e fui para a docência. Voltei ao mercado como colaborador de várias publicações para combater a repetência de conteúdos que costuma rondar a sala de aula. Diversifiquei modelos de texto e tipos de veículos para refrescar e experimentar.
Hoje, enxergo com clareza que talvez a próxima fronteira seja a criação e a militância no Jornalismo independente. Muitos estudiosos repetem o mantra de que o Jornalismo está fadado à venda de conteúdos, custeados de forma unitária pelos leitores. Uma história por uma moeda, quem sabe?
Estas mudanças conseguem, de tempos em tempos, me rejuvenescer, como cremes milagrosos que enganam paliativamente as rugas e outras marcas do tempo. Um dos remédios de eficácia comprovada é mergulhar no poço de informações e fisgar aqueles colegas que ainda militam no Jornalismo no qual tempo e tamanho do texto servem à importância da história a ser contada. Colegas que compreendem – sem precisar de autopromoção – que o Jornalismo se faz com cutucões e senso críticos aos velhos caciques, coronéis, engravatados e espécies correlatas.
Encontro refúgio em repórteres como Eliane Brum, Daniela Pinheiro, Leonardo Sakamoto, Caco Barcellos, Paulo Vinicius Coelho, Cristian Carvalho Cruz ou em experiências como a Agência Pública e a ONG Repórter Social. Ou nos livros-reportagem, último refúgio do reportariado que habita os galhos mais altos da árvore.
Depois de 21 anos, posso me sentir velho de vez em quando, mas ainda não desejo o coma ou a aposentadoria por invalidez, muito menos esperar para morrer atrás de um computador, após a leitura das últimas em cinco ou dez linhas esculpidas com a pressa mal remunerada.
(publicado originalmente em 21 de Novembro de 2013, o que indica que o autor, que tinha 39 anos de idade quando o escreveu, agora está com 43)
é o cronista santista número um, ponto.
É autor de "Quando Os Mudos Conversam"
Realejo Livros),
coletânea de crônicas escritas
entre 2007 e 2015,
e mantém uma coluna semanal
no Boqueirão News
que é aguardada com avidez
por sua legião de leitores.
Atendendo a um pedido
de LEVA UM CASAQUINHO,
ele se dispôs a resgatar
algumas de suas crônicas favoritas
escritas nos últimos anos
para republicação no BAÚ DO MARCÃO.
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