O Lagan ronca em suas cheias. Como qualquer outro rio. Naquela rara manhã ensolarada, sob a passarela das eclusas, deslisa sobre seu próprio limo, em silêncio. O grande peixe azulejado cita aos transeuntes a glória de séculos passados em que certo viço sanguíneo de vozes altas marcava os calendários pessoais entre atracações e zarpagens. Homens e aços, soldas e sectarismos, um motim de espíritos.
A alma das águas quase sempre é magnetizada pelas translações lunares. Mooney, o mais velho, amiudamente a obedecia. Luca havia marcado com o amigo de meia idade o tal encontro no Lagan Weir sob o propósito obstinado de não lidar secamente com os quatro dias de velação. Uma tradição ancestral, um corpo repousado sobre o chão num cômodo fechado e apenas iluminado por quatro velas.
Para McLuham, cessaram as palavras e o gozo, como cessou o 12 de julho, ou cessaram a cor vermelha e as magníficas vistas da riviera. Seus ouvidos não arcariam mais com os ruidosos lamentos do Lagan, nem sua pele sentiria o sopro gélido das mudanças de ano. Benditos ciclos desses rebentos bem envelhecidos, e malditos quando se encerram.
Mooney havia comparecido no primeiro dia. Pôs-se a tratar de particularidades e estaria presente no sepultamento. Luca não sabia do paradeiro do amigo cronologicamente distinto. Contanto que ambos satisfizessem latente interesse de rotinas recentes, nada mais ganhava relevante significado exceto o desaparecimento do velho McLuham.
Mooney aguardava a chegada do amigo jovem de pé, encostado no parapeito de metal e vidro da passarela, voltado para a Ponte do Lagan, com a vista do Donegall Quay, à esquerda, e o Odissey, à direita. Os costumeiros ventos que devoravam qualquer ação do sol em aquecer os corpos impingiam derradeiros dois graus desobedientes dos registros dos termômetros. Luca se aproxima de Mooney em frio cumprimento. Ambos voltaram-se para a foz do rio.
- Você vai ao velório? – indaga Luca.
- Não mais. Estarei no enterro.
Luca gesticula ao amigo se pode fumar. Oferece um, do maço de dez, prontamente declinado por seu interlocutor que contém profunda ojeriza por tabagismo. Com o vento soprando do Mar de Ferro, a fumaça não o perturbaria. Restaria, tão somente, o odor repugnante causado pelo próprio cigarro.
- Isso ainda vai te matar.
- Ah, eu sei. Já, já, eu largo isso.
- Não parece.
- Duvidando da minha força de vontade?
- Força de vontade? É extraordinário seu senso de humor num momento... e data, como esses.
Luca acende o cigarro. Volta-se para o Lagan. Mooney o atiça com uma pergunta fora do escopo da data e do ocorrido com o velho McLuham.
- Ela te procurou?
- O irmão dela me adicionou. No domingo passado, ofereceu vaga naquele trabalho temporário que fazíamos no clube noturno. Alguém deve ter faltado.
- E a Cindy?
- A Clara me enviou um convite da apresentação dela, mas sabia que tanto ela quanto o filho estariam lá. O Alan foi e me disse que viu os dois por lá. Acho que a Clara já deve ter percebido que esse tipo de manobra não cola mais. Se tem um negócio que não quero mais na minha vida é esse tipo de confusão.
- Prudente. Já devem ter falado para você que o atual marido dela morre de ciúmes por sua causa.
- Bela merda. Não a vejo a mais de ano. Se ele soubesse...
- É bom manter distância, mesmo. Você ainda gosta dela?
- De quem?
- Da última.
- Ah... não sei. Nem sequer tivemos nada. Minha mãe me disse que a viu passando despretensiosamente na porta de casa, olhando atentamente para ver se encontrava alguém.
- Mulheres...
Luca ergue o cigarro à boca para mais uma tragada. Um certo silêncio da manhã se impõe ao diálogo. Longos intervalos na contemplação do rio movendo-se em fogo baixo.
- Você acha que ela sente algo por mim?
- Olha, meu chapa... hora de cair na real. No máximo, ela te vê como amigo.
- Então, por que ela me procura? Ela não deixa passar mais de 30 dias.
- Tente entender uma mulher e você entenderá os desígnios de Deus.
- Ela só me vê como amigo, então?
- Sim. É bom se acostumar com a ideia. O problema dela é que há muitos pretendentes e você é apenas mais número. Serve para alimentar ego, orgulho, esse tipo de coisa que deixa uma mulher envaidecida. Nada além disso. No fundo, ela sequer sabe o que sente e jamais se debruçará sobre o fato de que, até para ser sua simples colega, ainda falta muito.
Luca ouve atentamente, apertando o canto de cada olho fechado com o polegar e o indicador em pinça. Ergue outra vez o cigarro à boca, traga, e se demora a expelir a fumaça.
- Miss by a mile?
- Por aí…
Mooney respeita o ritmo da conversa. Aparenta não se precipitar sobre o assunto.
- Sabe, meu chapa, já passou pela sua cabeça a ideia de que não haverá quem goste de você do jeito que você é?
- Mudo?
- Não se trata de uma questão de mudança. De repente, você é ímpar, e não haverá mulher alguma que te queira. Esse ‘acidente feliz’, sabe?! Você tem de ser o que você é, mas sempre sabendo que até morrerá como o velho McLuham, só que sozinho. Não constituirá família, não terá filhos. Já pensou em se acostumar com a ideia? Quando o cisne mora em terra de gansos, nem pensar em ver cisnezinhos brincando na água com mamãe. Do pouco que conheço da vida, é isso que vejo se desenhando para você. Mulher alguma vai topar essa empreitada com você ao lado.
Luca olha fixamente em direção à foz. O vento gelado começa a fazer efeito na extremidade do nariz. Hora de se refugiar daquele usual tempo destroçante de final de ano.
- Já pensou em se acostumar com a ideia? – perguntou Mooney.
O amigo permanece calado. Após longa pausa, diz:
- Triste dia para se morrer.
- Ah, nem esquenta... – responde Mooney. – Não há dia para se morrer. Qualquer dia é dia.
- Você acha que ele viveu bem?
- No caso de ele não ter vivido, do que adianta isso agora?
Mooney se deu por satisfeito. Não havia mais motivos para continuar naquela passarela dentro do recorrente tempo congelante de dezembro.
- Você é são, Luca. Não adoeça na doença dos outros. Se todos têm o inconsciente desejo de fazer da própria vida uma caixa de hamsters, permaneça cisne. Nem que isso te custe a solidão perene. Não vale a pena. Quanto a morrer numa véspera de Natal... não sei, deve ter o lado bom da coisa: quem nasce ou morre nessa data acaba, mesmo que por vias tortuosas, sempre sendo lembrado.
Ambos se voltam um ao outro. Frente à frente, Luca pergunta:
- Você vai ao velório?
- Não mais. Estarei no enterro.
Os amigos dão um caloroso e fraternal abraço.
- Feliz Natal, Mooney.
- Feliz Natal, meu chapa.
Luca segue em direção à margem direita do Lagan, para os campos abertos do Titanic Quarter, atrás de ventos mais gélidos. Mooney caminha para a margem esquerda em direção à Cidade, no flagrante desejo de mergulhar tudo de si num útero de algum reduto unionista.
Marcelo Rayel Correggiari
nasceu em Santos há 48 anos
e vive na mítica Vila Belmiro.
Formado em Letras,
leciona Inglês para sobreviver,
mas vive mesmo é de escrever e traduzir.
É avesso a hermetismos
e herméticos em geral,
e escreve semanalmente em
LEVA UM CASAQUINHO
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